Um cigarro, um segredo e nada mais.

Isso mata, você deveria parar.

Tudo mata, tristeza mata mais

amor mata mais, viver mata mais

E quem pode diagnosticar ?

Quantas vezes mais me sentirei devassa,

Nos meus caminhos tortos, sem tino,

Deixando por aí rastros de fumaça.

Quantos outros segredos guardarei desse azar

E quantas outras vezes verei minha mãe prantear

o vazio dos sonhos que não me viu realizar ?

Viver é um morrer progressivo

Dotado de um mistério medonho

Que só alguém que em pesadelos vê sonho

É capaz de adjetivar.