Puta que sou

Puta não é a que deita na cama, 

Puta é aquela que a mesa dispensa

Que a roda emudece, que é tão subversiva

Que em outros meios padece.

Puta trabalho de domingo a domingo

Puta é aquela que ganha mais que o seu amigo

E descompromissadamente trepa com ele na mesa

Onde as damas se comportam muitíssimo bem.

Puta é quem me pariu, quem te pariu

Quem tem força criativa, criatória

Quem luta e em gênero faz história

Puta é a mãe que a minha, amada

Puta sou eu, desbocada

Quando nenhuma mesa me aclama

Sou puta, berrando na mesa

Trepando na cama.

Vida é contágio. O oposto da vida não é a morte, porque a vida é longa e a morte é breve, mesmo quando repetitiva, cotidiana. A gente morre. Finda. Morre parceladamente 12x no cartão da loja. Morre de medo da morte. Do perigo. Da violência. Da solidão. Morre todo dia na estranheza. Estranheza do mundo. Do espelho. De nós no mundo. Nós em alguma sala de espelhos do mundo. De silêncios é que se morre mais. Está na moda morrer de impunidade. De acidente. De fatalidade. Morre também quem não ama. E quem ama também morre. Ou se mata. Morrer de amor não é difícil. Morre quem diz sim. E morre quem diz não. Não há nada puro nos poraís ou nos porões. Não há nada neutro. No sabão não. Nas pessoas não. Não há também nada neutro nos corações. Nas vozes não há nada neutro. Nem nas palavras. Tudo que existe é contaminado e contagioso. Impregnado de paixões e insucessos. De equívocos. De derrotas. De mortes. De amores. De lutas. De sonhos. De saudades. Tudo tudo tudo que um dia foi e que um dia será sem nunca ter deixado de SER.





Tudo que há É
Tudo que É e não Há
Tudo que É nada
Há contudo